Polizón de la Nada
Me encontré donde el alma se bifurca,
entre el más allá y la teoría del caos,
con un billete rasgado por manos inciertas,
y un reloj que escupía segundos nauseabundos.
Las ubres del miedo sangraban profecías,
los catres de hospital zumbaban letanías,
y Aladino, borracho, cambiaba su lámpara
por un ticket de ida al mercado de almas.
Era el cuento de las Mil y Una Incertidumbre,
con Scheherazade en huelga de sueños,
esperando que el cosmopolita Dios
fumara su último pitillo de mariguana.
Viajé de polizón en el tren de la Libertad,
pero la Libertad dormía en un vagón de tercera,
con los labios cosidos y un pasaporte falso,
firmado por Kafka y sellado con sangre.
Aquí estoy, solo, con mi ahogado,
un río seco de letanías de metal oxidado,
y un grupo de muertos apostando sus tripas
en una ruleta rusa de latas vacías.
Las catedrales tienen cerraduras de ceniza,
las puertas se cierran, las ratas huyen,
y en la última estación del absurdo,
comprando un boleto a la luna,
pero el tren solo va de ida hacia mis sesos corrompidos.
—Wcelogan
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Autor:
William26🫶 (
Offline) - Publicado: 11 de marzo de 2025 a las 00:01
- Comentario del autor sobre el poema: Cuando escribí "Polizón de la Nada", no quise simplemente plasmar un poema, sino abrir una caja de Pandora, una trampa literaria donde cada palabra, cada metáfora, cada imagen es un acertijo esperando ser descifrado. No es un texto que se lea con la inercia del verso fácil; es un rompecabezas donde el lector debe quirúrgicamente diseccionar cada línea para encontrar el caos, la ironía y la desesperanza que laten en su interior. Este poema no entrega respuestas, sino que plantea incertidumbres, esas mismas que desgarran la existencia y que convierten la realidad en un laberinto de absurdos. Cada estrofa es un eco de lo incomprensible, un reflejo distorsionado de lo que creemos entender. Aquí no hay certezas, solo preguntas que se devoran a sí mismas. Abrir esta caja de Pandora significa enfrentarse a un universo donde Scheherazade está en huelga, Dios fuma su último pitillo y la Libertad duerme en tercera clase con un pasaporte falso. Es un viaje sin destino fijo, un tren que no lleva a ninguna parte… o quizá al único lugar donde la verdad aún se oculta: dentro de los sesos corrompidos de quien se atreva a leerlo.
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 27
- Usuarios favoritos de este poema: Tommy Duque, alicia perez hernandez, Josué Gutiérrez Jaldin, Andy Lakota👨🚀, Hugo Emilio Ocanto, María C., JAGC, Carlos Armijo Rosas...✒️, Pilar Luna
Offline)
Comentarios2
Y se descifra cada cual a su manera, al leer cada línea entras en ese caos, en ese tren de la libertad, que a veces pasa de largo por eso si se detiene hay que subir a el rápidamente o pierdes la oportunidad..y quizás no vuelvas a tener ocasión de estar en ese andén...
SALUDOS y la foto muy acertada me gusta.
chanfle mi estimado amigo...mi cerebro quedó todo trastocado con tanta imagen loca...
Tengo una duda...a ver si me la aclaras:
¿quién es el que está comprando un boleto a la luna....???
Y yo poético...mi estimado...
En los primeros versos encuentra la respuesta...
es que encontré...como que estaban muy arriba
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