La lluvia fría en la calle de invierno

La lluvia fría cae, lenta y tenaz,  

sobre la calle vasta, solitaria,  

donde el invierno extiende su faz  

y el silencio se vuelve plegaria.  

Las gotas resbalan, cristales de hielo,  

sobre adoquines grises, mudos de tiempo,  

y el viento susurra un antiguo anhelo,  

un secreto guardado en su propio estruendo.  

No hay huellas que marquen el camino,  

solo charcos que espejos parecen,  

reflejando un cielo triste, divino,  

donde las nubes su dolor ofrecen.  

El frío se abraza a los faroles,  

que titubean con luz temblorosa,  

mientras la lluvia dibuja sus soles  

en cada gota que el suelo reposa.  

Es una danza de sombras y brumas,  

un poema que el invierno escribe,  

donde la lluvia fría se resume  

en la calle que el tiempo describe.  

Y allí, en la vastedad de ese instante,  

donde el mundo parece detenerse,  

la lluvia fría es un eco distante,  

un suspiro que el alma quiere ofrecer.