Los noticieros no se inmutan,
su parrilla es un cementerio en vivo,
las balas se cuentan como el clima,
los muertos son solo números fríos.
El ancla no parpadea, no tiembla,
su voz es de piedra, su alma de hierro.
Relata la sangre con tono de anuncio,
mientras el rating sube de nuevo.
Y mientras tú trabajas, ellos te miran,
te piden la cuota por no hacerte nada,
por dejar que respires, por darte permiso
de andar por las calles que son de su banda.
Si pagas, respiras.
Si callas, te entierran.
Si huyes, te buscan.
Si denuncias, te marcan.
La ley es un chiste sin gracia ni pena,
la justicia, un cuento de niños dormidos.
El crimen es norma, la muerte un negocio,
y el miedo, la firma de todos los libros.
Se apaga la tele, la cena está lista,
mañana, con suerte, no seremos noticia.
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Autor:
bohemio enamorado del amor que tuvimos (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 17 de marzo de 2025 a las 00:39
- Comentario del autor sobre el poema: Esto sucede a diario en mi país y es muy triste
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 13
- Usuarios favoritos de este poema: alicia perez hernandez, Vogelfrei, LunaCr, Carlos Armijo Rosas...✒️, Josué Gutiérrez Jaldin
Offline)
Comentarios2
La muerte es un negocio… triste pero cierto! Hace poco encontraron aquí en mi país en un rancho una escena de terror, comparada con las de hitler, tantos cuerpos de personas algunas quizás que andaban en malos pasos y otras simplemente inocentes!! Muertas a manos del crimen organizado! Y los secuestraban con la mentira de darles un trabajo que no era nada que ver con lo que en ese lugar hacían, solo para llevarlos a la muerte.
un desesperanzador poema amigo Bohemio....y lo que pasa en tu país está llegando a nivel americano, con excepción de El Salvador y Bukele...
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