Las calles dormidas, los parques callados,
no hay huellas de niños sobre el humedal.
Los columpios chirrían su soledad vieja,
las risas se han ido a otro lugar.
No hay charcos de barro, no hay manos heridas,
no hay ecos de un gol en la cancha sin sol.
Solo pupilas fijas en luces azules,
dedos que juegan sin levantar.
Viven en mundos de píxeles muertos,
sin raspones, sin viento, sin imaginación.
Porque jugar es un arte que pocos recuerdan,
pero es más fácil ver una pantalla en acción.
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Autor:
Juan de Marco (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 17 de marzo de 2025 a las 18:22
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 40
- Usuarios favoritos de este poema: alicia perez hernandez, Tommy Duque, EmilianoDR, Dr. Salvador Santoyo Sánchez, MISHA lg, pasaba, Pilar Luna, 🇳🇮Samuel Dixon🇳🇮, Gonzalo Márquez Pedregal
Offline)
Comentarios2
Es excelenta tema, el que acabas de escribir.
Me encantó.
Saludos poeta Juan de Marco 👍🙋♂️
Un tema muy actual ,los que somos padres ´,
nos preocupa mucho ,como se aíslan del
maravilloso mundo de la infancia ,éramos nosotros
los que jugábamos en las calles fuimos mas libres.
RECUERDO ,LOS ARAÑAZOS EN LAS RODILLAS
Y LAS ETERNAS TARDES EN PARQUES Y DESCAMPADOS QUE TIEMPOS .
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