Dilo

Que lo que escribo no es ingenioso, sino confuso

no es abstracto, sino desordenado.

un intento burdo de pretensión,

garabatos con complejos de pasión.

Arte es fluir, no sentarse a escribir

Arte es sentir, no calcular el peso del lienzo

Arte es vivir, no llantos y lamentos

Arte es conexión;

no delirio de grandeza, de creerte más que el mundo

El arte no eres tú

El arte no vive en ti

Arte te huye

Te Teme

y te lamenta

porque sabe que lo usas como parche

para que no te vean, para tapar el vacío

Al Arte le das pena

porque sin él no decoras tus nubes, ni fuerzas tus soles

Le das vergüenza

porque no te esfuerzas ni lo sientes, no lo conoces ni lo entiendes

si el arte viviese en ti huiría en paro cardiaco

no soportaría llamarle piel a tu intento de cuero

el peso que retumba hasta tus huesos finos y agotados,

los trapos mal cortados y deshilachados que llamas telas;

los sentidos pasmados con los que interpretas la realidad.

el arte siempre te odiará y lo sabes

te odia porque siempre le orillas al ridículo

payaso mal arreglado, chistes desgraciados y mal contados

el arte te desprecia,

te repudia;

No es diferente a los demás.