La razón de su altura

Construida en la vigilia majestuosa se eleva,
resistente y formidable con bloques sin asperezas.
Con broches y remaches se sujetan los tendones
de la torre deslumbrante, coloso de mil razones.

Sus muros besan el cielo con el brillo de su piedra,
inexpugnable en su altura, orgullosa, noble, entera.
Los vientos que la rodean susurran su grandeza,
las sombras la reverencian, la luz la embellece.

Pero nadie ve la entraña que yace bajo su peso,
nadie inquiere en sus cimientos, nadie advierte su secreto.
Pues no es mármol lo que funda su implacable geometría,
ni es granito lo que anuda su estatura con la brisa.

Son pilares de ceniza los que en alto la sostienen,
humo denso hecho columna, ruinas antes de caer.
No es el tiempo quien la azota, no es el viento quien la hiere,
es su médula invisible, es su esencia lo que muere.

Y aunque firme se mantenga, aunque el aire no la mueva,
no hay verdad en su estructura, ni hay razón en su grandeza.
¿Qué sentido tiene erguirse con la sombra por cimiento?
¿Qué propósito la altura si en la entraña solo hay viento?

Majestuosa en su estampa, colosal en su reflejo,
pero hueca, inmaterial, en su médula no hay fuego.