dos para el Domingo.

SAETA.

Llora la caja en la noche

por las calles empedradas,

solo el toque de campanas

desde lo lejos, se oye

clavos de luz tiritando

sobre la cera quemada,

ruido sordo de estacadas

sobre el suelo adoquinado.

Nace la voz temblorosa

de un balcón oscurecido,

y va subiendo el sonido

al pasar la Dolorosa.

¡Dame madre¡ tu dolor

y compártelo conmigo,

déjame que tu castigo

lo soporte, también yo

triste.. la pena que arrastras

por la pérdida de un hijo

que murió, por el capricho

de sanar al pecador.

Llora la caja en redobles

en el silencio mas grande,

y llora la voz en balcones

con la saeta a la madre.

Dame, madre tu dolor

que lo sienta como mío,

que también mi corazón

se muere por el castigo,

hoy, mi voz desde el balcón

del dolor mas puro, grita

y en las noches de Sevilla

canto al compás del tambor,

entre velas.. que tiritan.

MUERE MI PLUMA

Hoy, mi pluma se entrecorta

por la tinta ya gastada,

hoy se quedan mis palabras

sin acentos y sin comas.

Hoy, la métrica me sobra

y mi pluma está cansada,

son borrones las palabras

entre ideas que se borran.

Muere mi pluma, en estrofas

entre versos que no acaban

agoniza muerte loca.

Se entrecortan las palabras

con la tinta que ahora es poca

sin llegar a terminarlas.