El Labriego De Lo Improbable

El Labriego De Lo Imposible 

No quiero arar los surcos de la poesía con rimas gastadas, que la tierra de mi verbo, esa que sangra por las uñas del silencio, no se infeste con espantapájaros de clichés repetidos.

Hoy traigo semilla de irreverencia y contradicción, fertilizadas con el barro que me sobró del alma. No hablo de rosas, hablo de espinas que aprendieron a leer poesía mientras desgarraban mi garganta.

Y yo, labriego de lo improbable, ruego que mis versos no germinen por costumbre sino por insolencia.

No quiero sonar a lo mismo. Quiero que cada palabra huela a locura recién horneada, que crujan los adjetivos como huesos bajo la piel del poema y que el lector se atragante de mí, como si jamás me hubiera probado...y con gula pida más.

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La Oveja Negra Del Poema 

No vengo a rimar lo rimado,
ni a llorar lo llorado en cuadernos prestados,
mi pluma no pide permiso
y escribe de frente,
como ese loco del barrio
que baila tangos en las paradas del metro.

No uso alarde en mis metáforas,
ni perfumes de sonetos clásicos;
yo quiero versos que suden,
que huelan a piel desvelada,
que digan “carajo” sin pedir disculpas,
y que abracen como un trago de ron
en una madrugada de desenfreno.

No busco aplausos,
ni editoriales bien vestidas.
Prefiero ser la oveja negra del rebaño,
que balbucea poesía
entre cabras de papel y ceniza.
Mi métrica es un suspiro disparejo
y mi musa…
mi musa se emborracha y me deja tirado.

Quiero escribir como quien muerde,
como quien besa sin vergüenza,
con el meñique en alto
y el alma al borde del precipicio.