RITUAL

RITUAL

Ella está  ahí,  

entre el humo de la cocina 

y el tictac del reloj barato,  

con su coleta deshilachada 

de sueños postergados  

y un trapo sucio que guarda 

manchas de otros derrotados.  

Cada Sábado lleno o domingo vacio

vuelvo a esta silla vieja macerada

con la costumbre de mi cuerpo,

A revivir el ritual de pescar palabras

en el vortice de esta taza

para aventarlas a su oído ciego, 

y  no se ahoguen en el fondo 

en este brebaje amargo,

en una amalgama con la azúcar inutil  

que solo quiso y no pudo.

Ahora escribo esto 

en una servilleta sucia:

"El amor es una mosca

 en una taza de leche, 

y yo el idiota que la mira nadar ".

Ella, limpia mi mesa 

-borra el anillo del pocillo,

Como si así borrara mi mísera existencia-

-Yo salgo con una rabia más a la calle-

A comerme un sol 

que sabe a agua oxidada por a su ausencia,

Y maldigo a Dios, por inventar a las meseras

Y a los huevos podridos de los hombres 

que amamos con el corazón en tajos.