Entre lapidados y herejes

En la plaza arden antorchas viejas,

los ojos juzgan, la lengua no reza;

y en cada esquina, la historia se quiebra

bajo el silencio de alguna promesa.

Los lapidados caminan sumisos,

con fe en cadenas, de rostros vacíos;

repiten rezos con labios partidos,

temiendo al fuego, temiendo al castigo.

Los herejes, sucios de luz prohibida,

con cicatrices talladas por vida,

se ríen fuerte, burlando la herida,

y abrazan sombras con alma encendida.

Uno es refugio, el otro es abismo,

uno es castigo, el otro es sí mismo.

Y yo, entre ruinas, decido el hechizo:

prefiero el riesgo que el falso bautismo.

Pues si callar es salvar la apariencia,

yo grito alto mi propia sentencia.

No quiero tronos ni santa indulgencia:

yo elijo el fuego… con toda conciencia