Una hoja verde
cae sobre un libro,
no porque la rama la soltara,
sino porque el habitante
olvido escuchar las estaciones.
El libro abierto,
no la reconoce,
habla solo de fórmulas.
.
No es otoño, su caída,
parece un error de un código
que no entendía de árboles.
El pensamiento busca los códigos exactos,
salta entre formulas.
Su frenesí lo aleja de la carne.
Quizás, la hoja
estaba mas cerca de la realidad
que esa arquitectura perfecta.
La mente se derrama,
No hacia el corazón.
No hacia el cuerpo.
Solo hacia la aparente luz
de sí misma.
¿Sabe de las muertes?
Una formula:
No sabe de otoño.
No sabe de estaciones.
No sabe de vida.
Así el pensamiento,
que no toca el alma
se convierte en una trampa,
simplemente deja de florecer.
Una hoja verde,
busca la vida,
cae en un libro de poesía…
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Autor:
OscarCampos (
Offline) - Publicado: 23 de abril de 2025 a las 00:14
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 2
Offline)
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