Inmensas mayorías y transgresiones
sin resolver cubiertas de bilis
y conciencia insegura.
Lejos y tan cerca como un cuadro
descorazonado; tan lejos como lo primero
que le digo al destino y lo último
que le grito a lo pretérito.
Inmensas minorías y riachuelos
de éter que son cubiertos
por un frío confuso.
Yo ya no juego con arpas
y fuego.
Los ilusionistas son
mis decisivos compañeros.
El odio fenece en mi YO,
mis letras semejan insanas,
y este poema de sangre sin lira
es el alter ego de un poeta
que se lamenta desperezando
incoherencias.
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Autor:
Alexander Vórtice (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 14 de diciembre de 2010 a las 09:02
- Categoría: Triste
- Lecturas: 50
Offline)
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