¿Quién origina mi dolor?
Amor.
¿Quién a mí me desafortuna?
Fortuna.
¿Y quién me ha traído este duelo?
El Cielo.
Así de esta tierra yo vuelo,
que este dolor es cuán extraño,
adentrándoseme en mi daño
el Amor, la Fortuna, el Cielo.
(salvador)
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Autor:
salgomanzano (
Offline) - Publicado: 31 de enero de 2011 a las 06:24
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 39
- Usuarios favoritos de este poema: la negra rodriguez, alicia perez hernandez
Offline)
Comentarios4
¿Quién origina mi dolor?
Amor.
Me gustó esto, es cierto, el amor nos duele, y mucho, el amor desangra y desgarra el alma y mas aún cuando se vuelve imposible y necio. muy bello.
besos.
me ha gustado tu comentario a este ovillejo que njo tiene connotación alguna con,mis interiores
un beso ,mi preciosa ilvi,que cada día te veo más hermosa con esos cambios que te gusta hacer salvador (te quieroy cuídate)
Buenísimo, amigo, has dado en la tecla con tu dolor. Espero que un día de estos yerres a esa bendita tecla.
Un abrazo.
Ruben.
benchy ,es un placer teniéndote leyendo mis poemas y dejes tu voz escrita
(mi dolor se va agostando en la tristeza) Gracias y un abrazo salvador
Magnífico ovillejo y maravillosa composición que te dicta tu corazón en esta etapa.
Un beso que te acompañe.
Su,te agradezco la compañía de ese beso que me das de orazón
Tus elogios siempre me congratulan
otro beso para ti
salvador
A ratos (paseando con mi Ali)
A ratos muerdo la felicidad,
a ratos odio la vida,
a ratos amo el jardín de las flores,
a ratos detesto las diademas del camino,
a ratos ardo en fiebres de florilegio,
a ratos camino cabizbajo:
me aíslo, me voy al vacío,
paladeo tus versos de amor.
A ratos vivir en el desierto quiero,
a ratos el oasis me entra la placidez del placer,
a ratos aborrezco la estampa del escaparate,
a ratos me alegro, me alegro, me alegro,
me transformo en el ser maravilloso
que a tu lado camina....
A ratos, una lágrima;
a ratos, un cantar;
a ratos, un baile de Salón
-vestida, tú, de rojo, enlazada a mis brazos-.
A ratos, locura: soy y no soy, pienso y no pienso.
A ratos pláceme mirar las estrellas de la noche;
a ratos, la miel y el acíbar,
a ratos ¿quién soy?, ¿quién? ¿Amor para ali?
-ojos negros, manantial de agua viva-.
A ratos soy vida,
a ratos un errante vagabundo
que pone flores en tu ventana,
un amor que entra en tu alcoba;
a ratos, desesperación- por tenerte en mis brazos-
que se hace poesía para regocijo de tus sentidos.
A ratos, ángel y bruto, drama viviente.
A ratos, un momento que fui,
otro momento que no seré;
a ratos, lo que piensas,
a ratos soy lo que es -paradójico-.
A ratos, sí y no
-luz y tinieblas me invaden-
Sin ti Alicia… no soy nada.
Salvador 12- 7- 12- Úbeda
siempre mio, siempre tuya
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