Blanco Papel

Era un blanco papel,

en él, un verso.

Era un verso de amor

no terminado, empezaba:

"No es verdad que me quieras,

si me amaras..."

después una lágrima y borrado.

Seguían tres renglones en blanco,

que decían mas que todo

el poema comenzado;

tachada una palabra,

luego escrito, al azar,

sin puntuacion ni nada,

un pensamiento triste,

un pensamiento intenso,

imposible de leerse, pues formaba

un cuarteto sin fin y sin comienzo.

Una estrofa completa sólo había

y que indecisa y borrosa se leía:

"Si pudiera yo amarte, te adorara

con alma, corazón y vida,

más cansada de quimera y desengaño,

de la dulce mentira, del engaño,

cansada ya de la emoción fingida,

del amor pasajero, del cariño

que siempre miente y después olvida".

Era blanco el papel,

en él un verso

que una tarde yo puse entre tus manos,

con anhelo de verlo florecido,

y queriendo en realidad forjarlo;

era un verso de amor entre tus manos,

más, no sé si lo besaste y si tus labios

fueron verdugos de aquel verso extraño,

o si tus dedos como dos tiranos,

lo hicieron mil pedazos sin mirarlo.

Sólo sé que esa tarde,

mientras tú con anhelo preguntabas,

yo en silencio con dolor callaba,

y el viento de la tarde se llevaba

el milagro del verso hecho pedazos

y tan sólo quedaba entre tus brazos

por capricho del aire colocado,

un papel, un pedazo solamente

del comienzo del verso destrozado,

que decía entre borrones dulcemente:

"No es verdad que me quieras,

si me amaras..."

después una lágrima y borrado.