Comentarios recibidos en los poemas de pasaba
Río
Santiago AlboHerna dijo:
uyyy q bonito poema, bellísimo; bendito río el tuyo !!
18 de febrero de 2025 a las 15:00
Santiago AlboHerna dijo:
uyyy q bonito poema, bellísimo; bendito río el tuyo !!
18 de febrero de 2025 a las 15:00
No queda nada
Carlos Eduardo dijo:
No soy nada…
Fernando Pessoa
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe
quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?),
Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace
blancos los cabellos de los hombres,
Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de
nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir,
Y no tuviese más hermandad con las cosas
Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la
calle
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida
Dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar.
Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no hice ningún propósito, tal vez todo fuese nada.
El aprendizaje que me dieron,
Descendí por la ventana trasera de la casa.
Fui al campo con grandes propósitos.
Pero allí sólo encontré yerbas y árboles,
Y cuando había gente era igual a la otra.
Me retiro de la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de
pensar?
¿Qué sé yo lo que seré, yo, que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tanta cosa!
¡Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber
tantos!
¿Genio? En este momento
Cien mil cerebros se piensan en sueños genios como yo,
Y la historia no señalará, ¿quién sabe? ni a uno,
No habrá sino un muladar para tantas futuras conquistas.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay tantos locos deschavetados con
tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí…
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
No están en esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas—
Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas—,
Y quién sabe si realizables,
¿Nunca verán la luz del sol real ni hallaran oídos de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga
razón.
He soñado más que Napoleón.
He abrazado contra el pecho hipotético más humanidades que
Cristo.
Hice filosofías en secreto que ningún Kant escribió.
Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Seré siempre el que no nació para esto,
Seré siempre sólo el que tenía cualidades;
Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie
de una pared sin puerta,
Y cantó la cantiga del Infinito en un gallinero,
Y escuchó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Que me derrame la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que me despeina,
Y lo demás que venga si viene o que tenga que venir, o que no
venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
Pero nos despertamos y él es opaco,
Nos levantamos y es ajeno,
Salimos de casa y es la tierra entera,
Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, niña;
¡Come chocolates!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que la de los
chocolates.
Mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, niña sucia, come!
¡Si pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que tú
los comes!
Pero yo pienso y, al quitarles el papel plateado, que es de estaño,
Arrojo todo al suelo, como tiré la vida.)
Pero queda al menos de la amargura de lo que nunca seré
La caligrafía rápida de estos versos,
Pórtico hendido hacia lo Imposible.
Pero al menos dedico a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
Noble al menos por el gesto amplio con que arrojo
La ropa sucia que soy, sin motivo, para el decurso de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O diosa griega, concebida como estatua con vida,
O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
O princesa de trovadores, gentilísima y colorida,
O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante,
O cocotte célebre del tiempo de nuestros padres,
O no sé qué moderno —no concibo bien qué—,
Todo eso, sea lo que fuera, lo que sea, si puede inspirar ¡qué
inspire!
Mi corazón es un balde vacío.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco
Me invoco a mí mismo y nada encuentro.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan.
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que también existen,
Y todo esto me pesa como un condena al destierro,
Y todo esto es extranjero, como todo.)
Viví, estudié, amé y hasta creí,
Y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
En cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni
creído
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer
nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan
la cola
Y que es cola más acá del lagarto que se retuerce.
Hice de mí lo que no supe,
Y lo que pude hacer de mí no lo hice.
Vestí un disfraz equivocado.
Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí, y me
perdí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la arrojé y me vi en el espejo,
Ya había envejecido.
Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había
quitado.
Arrojé la mascara y dormí en el vestidor
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte como cosas que yo hice,
Y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente,
Pisoteando la conciencia de estar existiendo,
Como un tapete con el que tropieza un borracho
O la esterilla que los gitanos roban y no vale nada.
Pero el Dueño de la Tabaquería se asomó a la puerta y se quedó
en ella.
Lo miro con la incomodidad de la cabeza torcida
Y con la incomodidad de una alma que mal entiende.
Él morirá y yo moriré.
Él dejará el letrero, yo dejaré versos.
Y un día morirá el letrero y también mis versos.
Después morirá la calle donde estuvo el letrero,
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girante en que todo esto sucedió.
En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como nosotros
Continuará haciendo cosas como versos y viviendo debajo de las
cosas como letreros,
Siempre una cosa frente a otra,
Siempre una cosa tan inútil como la otra.
Siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
Siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueño del
misterio de la superficie,
Siempre ésta o aquella cosa o ni una ni la otra cosa.
Pero un hombre entró en la Tabaquería (¿a comprar tabaco?),
Y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me incorporo a medias enérgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos.
Sigo el humo como mi camino,
Y gozo, en un momento sensitivo y adecuado,
La liberación de todas las especulaciones
Y la conciencia de que la metafísica es la consecuencia de una
indisposición.
Después me reclino en la silla
Y sigo fumando.
Seguiré fumando hasta que el Destino me lo permita.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
Tal vez sería feliz.)
Visto esto, me levanto de la silla. Me acerco a la ventana.
El hombre salió de la Tabaquería (¿guarda el cambio en el bolsillo
del pantalón?).
Ah, lo conozco: es Esteves sin metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería llegó a la puerta.)
Como por un instinto divino, Esteves se volvió y me vio.
Hizo una señal de adiós, le grité ¡Adiós, Esteves!, y el universo
Se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza, y el Dueño de la
Tabaquería sonrió.
Querida P princesa de las letras apasionadas 😘
18 de febrero de 2025 a las 10:41
Carlos Eduardo dijo:
No soy nada…
Fernando Pessoa
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe
quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?),
Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace
blancos los cabellos de los hombres,
Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de
nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir,
Y no tuviese más hermandad con las cosas
Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la
calle
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida
Dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar.
Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no hice ningún propósito, tal vez todo fuese nada.
El aprendizaje que me dieron,
Descendí por la ventana trasera de la casa.
Fui al campo con grandes propósitos.
Pero allí sólo encontré yerbas y árboles,
Y cuando había gente era igual a la otra.
Me retiro de la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de
pensar?
¿Qué sé yo lo que seré, yo, que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tanta cosa!
¡Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber
tantos!
¿Genio? En este momento
Cien mil cerebros se piensan en sueños genios como yo,
Y la historia no señalará, ¿quién sabe? ni a uno,
No habrá sino un muladar para tantas futuras conquistas.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay tantos locos deschavetados con
tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí…
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
No están en esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas—
Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas—,
Y quién sabe si realizables,
¿Nunca verán la luz del sol real ni hallaran oídos de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga
razón.
He soñado más que Napoleón.
He abrazado contra el pecho hipotético más humanidades que
Cristo.
Hice filosofías en secreto que ningún Kant escribió.
Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Seré siempre el que no nació para esto,
Seré siempre sólo el que tenía cualidades;
Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie
de una pared sin puerta,
Y cantó la cantiga del Infinito en un gallinero,
Y escuchó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Que me derrame la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que me despeina,
Y lo demás que venga si viene o que tenga que venir, o que no
venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
Pero nos despertamos y él es opaco,
Nos levantamos y es ajeno,
Salimos de casa y es la tierra entera,
Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolates, niña;
¡Come chocolates!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que la de los
chocolates.
Mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, niña sucia, come!
¡Si pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que tú
los comes!
Pero yo pienso y, al quitarles el papel plateado, que es de estaño,
Arrojo todo al suelo, como tiré la vida.)
Pero queda al menos de la amargura de lo que nunca seré
La caligrafía rápida de estos versos,
Pórtico hendido hacia lo Imposible.
Pero al menos dedico a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
Noble al menos por el gesto amplio con que arrojo
La ropa sucia que soy, sin motivo, para el decurso de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O diosa griega, concebida como estatua con vida,
O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
O princesa de trovadores, gentilísima y colorida,
O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante,
O cocotte célebre del tiempo de nuestros padres,
O no sé qué moderno —no concibo bien qué—,
Todo eso, sea lo que fuera, lo que sea, si puede inspirar ¡qué
inspire!
Mi corazón es un balde vacío.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco
Me invoco a mí mismo y nada encuentro.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan.
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que también existen,
Y todo esto me pesa como un condena al destierro,
Y todo esto es extranjero, como todo.)
Viví, estudié, amé y hasta creí,
Y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
En cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni
creído
(Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer
nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan
la cola
Y que es cola más acá del lagarto que se retuerce.
Hice de mí lo que no supe,
Y lo que pude hacer de mí no lo hice.
Vestí un disfraz equivocado.
Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí, y me
perdí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la arrojé y me vi en el espejo,
Ya había envejecido.
Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había
quitado.
Arrojé la mascara y dormí en el vestidor
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte como cosas que yo hice,
Y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente,
Pisoteando la conciencia de estar existiendo,
Como un tapete con el que tropieza un borracho
O la esterilla que los gitanos roban y no vale nada.
Pero el Dueño de la Tabaquería se asomó a la puerta y se quedó
en ella.
Lo miro con la incomodidad de la cabeza torcida
Y con la incomodidad de una alma que mal entiende.
Él morirá y yo moriré.
Él dejará el letrero, yo dejaré versos.
Y un día morirá el letrero y también mis versos.
Después morirá la calle donde estuvo el letrero,
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girante en que todo esto sucedió.
En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como nosotros
Continuará haciendo cosas como versos y viviendo debajo de las
cosas como letreros,
Siempre una cosa frente a otra,
Siempre una cosa tan inútil como la otra.
Siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
Siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueño del
misterio de la superficie,
Siempre ésta o aquella cosa o ni una ni la otra cosa.
Pero un hombre entró en la Tabaquería (¿a comprar tabaco?),
Y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me incorporo a medias enérgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos.
Sigo el humo como mi camino,
Y gozo, en un momento sensitivo y adecuado,
La liberación de todas las especulaciones
Y la conciencia de que la metafísica es la consecuencia de una
indisposición.
Después me reclino en la silla
Y sigo fumando.
Seguiré fumando hasta que el Destino me lo permita.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
Tal vez sería feliz.)
Visto esto, me levanto de la silla. Me acerco a la ventana.
El hombre salió de la Tabaquería (¿guarda el cambio en el bolsillo
del pantalón?).
Ah, lo conozco: es Esteves sin metafísica.
(El Dueño de la Tabaquería llegó a la puerta.)
Como por un instinto divino, Esteves se volvió y me vio.
Hizo una señal de adiós, le grité ¡Adiós, Esteves!, y el universo
Se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza, y el Dueño de la
Tabaquería sonrió.
Querida P princesa de las letras apasionadas 😘
18 de febrero de 2025 a las 10:41
No queda nada
El Hombre de la Rosa dijo:
Hermoso y genial versar
El Hombre de la Rosa
18 de febrero de 2025 a las 04:25
El Hombre de la Rosa dijo:
Hermoso y genial versar
El Hombre de la Rosa
18 de febrero de 2025 a las 04:25
No queda nada
Antonio_cuello dijo:
Me gustó mucho esta belleza de poema... tiene imágenes de nostalgia muy agradables
Te agradezco mucho por compartir, mi apreciada Pasaba
Saludos y una rosa
18 de febrero de 2025 a las 00:04
Antonio_cuello dijo:
Me gustó mucho esta belleza de poema... tiene imágenes de nostalgia muy agradables
Te agradezco mucho por compartir, mi apreciada Pasaba
Saludos y una rosa
18 de febrero de 2025 a las 00:04
No queda nada
Sami Sanz dijo:
La naturaleza siempre nos sorprende.
Gracias por tus lindas y profundas letras.
Abrazo poético.
Sami.
17 de febrero de 2025 a las 21:20
Sami Sanz dijo:
La naturaleza siempre nos sorprende.
Gracias por tus lindas y profundas letras.
Abrazo poético.
Sami.
17 de febrero de 2025 a las 21:20
No queda nada
alicia perez hernandez dijo:
Lo mas triste de todo es cundo ya NO QUEDA NADA.... Ya nada se puede hacer se aprecia en su lectura. saludos poeta
17 de febrero de 2025 a las 16:46
alicia perez hernandez dijo:
Lo mas triste de todo es cundo ya NO QUEDA NADA.... Ya nada se puede hacer se aprecia en su lectura. saludos poeta
17 de febrero de 2025 a las 16:46
No queda nada
Alexandra l dijo:
Gusto leerte amiga, disfrutar de una grata lectura, tu poesia, gracias por compartir.
Feliz tarde, Alex.
17 de febrero de 2025 a las 16:46
Alexandra l dijo:
Gusto leerte amiga, disfrutar de una grata lectura, tu poesia, gracias por compartir.
Feliz tarde, Alex.
17 de febrero de 2025 a las 16:46
Olor a poema
David Arthur dijo:
.....Para encontrarme en tus poemas me hago luna,
hierba buena, malva rosa, mitad hada y bruja de río manso,
provocando un diluvio de caricias.....
Muy bella tu poema Patricia Para encontrarme en tus poemas me hago luna,
hierba buena, malva rosa, mitad hada y bruja de río manso,
provocando un diluvio de caricias.
Muy bello tu poema Patricia, de aromas , sabores, sentires y el amor para la poesía
Un abrazo de mi amistad
David
17 de febrero de 2025 a las 15:45
David Arthur dijo:
.....Para encontrarme en tus poemas me hago luna,
hierba buena, malva rosa, mitad hada y bruja de río manso,
provocando un diluvio de caricias.....
Muy bella tu poema Patricia Para encontrarme en tus poemas me hago luna,
hierba buena, malva rosa, mitad hada y bruja de río manso,
provocando un diluvio de caricias.
Muy bello tu poema Patricia, de aromas , sabores, sentires y el amor para la poesía
Un abrazo de mi amistad
David
17 de febrero de 2025 a las 15:45
Olor a poema
El Hombre de la Rosa dijo:
HERMOSA Y GENIAL TU CREACIÓN POETICA ESTIMADA POETISA Y AMIGA PASABA
eL HOMBRE DE LA ROSA
17 de febrero de 2025 a las 03:52
El Hombre de la Rosa dijo:
HERMOSA Y GENIAL TU CREACIÓN POETICA ESTIMADA POETISA Y AMIGA PASABA
eL HOMBRE DE LA ROSA
17 de febrero de 2025 a las 03:52
Olor a poema
JUSTO ALDÚ dijo:
Me parece una buena definición. El poema es una experiencia muy personal.
17 de febrero de 2025 a las 00:39
JUSTO ALDÚ dijo:
Me parece una buena definición. El poema es una experiencia muy personal.
17 de febrero de 2025 a las 00:39
Niña ramera
Gonzalo Márquez Pedregal dijo:
Que pasada cuanta realidad ,
en tus palabras ,no les quedan
ni lagrimas ni dignidad .
saludos ,feliz semana .
16 de febrero de 2025 a las 20:46
Gonzalo Márquez Pedregal dijo:
Que pasada cuanta realidad ,
en tus palabras ,no les quedan
ni lagrimas ni dignidad .
saludos ,feliz semana .
16 de febrero de 2025 a las 20:46
Olor a poema
Carlos Eduardo dijo:
Brillas como Helios en el horizonte de la poesía, interior en fusión, energía inmensa, movimiento, curvatura, densidad, vitalidad, belleza; ¡vaya la inmensidad del universo poético encerrado en ti!, abriéndolo, flor en primavera,...
Cariños universales P querida
16 de febrero de 2025 a las 17:25
Carlos Eduardo dijo:
Brillas como Helios en el horizonte de la poesía, interior en fusión, energía inmensa, movimiento, curvatura, densidad, vitalidad, belleza; ¡vaya la inmensidad del universo poético encerrado en ti!, abriéndolo, flor en primavera,...
Cariños universales P querida
16 de febrero de 2025 a las 17:25
Olor a poema
Alexandra l dijo:
Bello es poco, bellísimo, calido, con una magia que envuelve, que gusto disfrutar tu poesía querida amiga, un llamado a una lectura que toca el corazón, gracias por compartir.
Que tengas una feliz tarde, Alex.
16 de febrero de 2025 a las 15:15
Alexandra l dijo:
Bello es poco, bellísimo, calido, con una magia que envuelve, que gusto disfrutar tu poesía querida amiga, un llamado a una lectura que toca el corazón, gracias por compartir.
Que tengas una feliz tarde, Alex.
16 de febrero de 2025 a las 15:15
Olor a poema
MISHA lg dijo:
bellas letras de amor poetisa
gracias por compartir
Para estar en mis poemas has volado,
me has renacido en tu cuerpo de marea,
en tu furia de un llano en llamas.
Animal bravío que a mi puerta llamas.
Tuya he sido en mi pluma, tinta indeleble de tu desnudez,
besos besos
MISHA
lg
16 de febrero de 2025 a las 14:25
MISHA lg dijo:
bellas letras de amor poetisa
gracias por compartir
Para estar en mis poemas has volado,
me has renacido en tu cuerpo de marea,
en tu furia de un llano en llamas.
Animal bravío que a mi puerta llamas.
Tuya he sido en mi pluma, tinta indeleble de tu desnudez,
besos besos
MISHA
lg
16 de febrero de 2025 a las 14:25
Verde menta
David Arthur dijo:
.....Será que tengo algo de gracia,
si en tus ojos me veo reflejada,
o será que es solo un espejo, y al margen he quedado varada.....
de gracia es tu poema de verde menta Patricia y también la dama con lentes de sol en un día de lluvia.
Un abrazo amiga
David
16 de febrero de 2025 a las 14:20
David Arthur dijo:
.....Será que tengo algo de gracia,
si en tus ojos me veo reflejada,
o será que es solo un espejo, y al margen he quedado varada.....
de gracia es tu poema de verde menta Patricia y también la dama con lentes de sol en un día de lluvia.
Un abrazo amiga
David
16 de febrero de 2025 a las 14:20
Olor a poema
EmilianoDR dijo:
Para oler mis poemas tienes que
entregarte con la fuerza de los claveles,
con la inocencia de las flores que expuestas
al viento se declaran hijas del sol.
Pasaba, huelo tus poemas y me entrego a diez docenas de claveles que paso a tu talento.
Creas belleza amiga y me gusta el concepto de poema del comentario de autora.
Saludos y feliz Domingo.
16 de febrero de 2025 a las 14:13
EmilianoDR dijo:
Para oler mis poemas tienes que
entregarte con la fuerza de los claveles,
con la inocencia de las flores que expuestas
al viento se declaran hijas del sol.
Pasaba, huelo tus poemas y me entrego a diez docenas de claveles que paso a tu talento.
Creas belleza amiga y me gusta el concepto de poema del comentario de autora.
Saludos y feliz Domingo.
16 de febrero de 2025 a las 14:13
Veranos en mi mente
David Arthur dijo:
......Me he inventado un verano con calor de invierno en casa,
con olor a flores y a jazmín, un verano de esos de amor bonito,
con cuerdas de oro entre las almas y con voces de dulce armonía.......
un mundo bello en tu inventado verano Patricia. Un mundo muy humano.
Un abrazo de mi amistad
David
15 de febrero de 2025 a las 16:55
David Arthur dijo:
......Me he inventado un verano con calor de invierno en casa,
con olor a flores y a jazmín, un verano de esos de amor bonito,
con cuerdas de oro entre las almas y con voces de dulce armonía.......
un mundo bello en tu inventado verano Patricia. Un mundo muy humano.
Un abrazo de mi amistad
David
15 de febrero de 2025 a las 16:55
Verde menta
Josué Gutiérrez Jaldin dijo:
Mi estimada poetiza, no es por nada, pero tus versos engalanan mi tarde nublada y la mantienen llena de ilusión por profesar un nuevo amor... Saludos y abrazos.😄
15 de febrero de 2025 a las 14:32
Josué Gutiérrez Jaldin dijo:
Mi estimada poetiza, no es por nada, pero tus versos engalanan mi tarde nublada y la mantienen llena de ilusión por profesar un nuevo amor... Saludos y abrazos.😄
15 de febrero de 2025 a las 14:32
Verde menta
Alexandra l dijo:
Magnifico, sencillamente asi, siempre un gusto leerte, gracias por compartir.
Feliz día, Alex.
15 de febrero de 2025 a las 12:02
Alexandra l dijo:
Magnifico, sencillamente asi, siempre un gusto leerte, gracias por compartir.
Feliz día, Alex.
15 de febrero de 2025 a las 12:02
Verde menta
Carlos Armijo Rosas...✒️ dijo:
Excelente este escrito PATRICIA....Y la foto que acompaña muy buena
15 de febrero de 2025 a las 10:13
Carlos Armijo Rosas...✒️ dijo:
Excelente este escrito PATRICIA....Y la foto que acompaña muy buena
15 de febrero de 2025 a las 10:13
Verde menta
Carlos Eduardo dijo:
Gabriela Mistral
Mi madre era pequeñita como la menta o la hierba; apenas echaba sombra sobre las cosas, apenas, y la Tierra la quería por sentírsela ligera y porque le sonreía en la dicha y en la pena.
Los niños se la querían, los viejos y la hierba; la luz que ama la gracia, la busca y la corteja.
A causa de ella será este amar lo que no se alza, lo que sin rumor camina y silenciosamente habla: las hierbas aparragadas y el espíritu del agua.
¿A quién se lo estoy contando desde la Tierra extranjera? A las mañanas la digo para que se le parezcan: y en mi ruta interminable voy contándola a la Tierra.
Y cuando es que viene y llega una voz que lejos canta, perdidamente la sigo, y camino sin hallarla.
¿Por qué la llevaron tan lejos que no se la alcanza? ¿Y si me acudía siempre por qué no responde y baja?
¿Quién lleva su forma ahora para salir a encontrarla? Tan lejos camina ella que su aguda voz no me alcanza. Mis días los apresuro como quien oye llamada.
II
Esta noche que está llena de ti, sólo a ti entregada, aunque estés sin tiempo tómala, siéntela, óyela, alcánzala. Del día que acaba queda nada más que espera y ansia.
Algo viene de muy lejos, algo acude, algo adelanta; sin forma ni rumor viene pero de llegar no acaba. ¿Y aunque viene así de recta por qué camina y no alcanza?
III
Eres tú la que camina, en lo leve y en lo cauta. Llega, llega, llega al fin, la mas fiel y más amada. ¿Qué te falta donde moras? ¿Es tu río, es tu montaña? ¿O soy yo misma la que sin entender se retarda?
No me retiene la Tierra ni el Mar que como tú canta; no me sujetan auroras ni crepúsculos que fallan.
Estoy sola con la Noche, la Osa Mayor, la Balanza, por creer que en esta paz puede viajar tu palabra y romperla mi respiro y mi grito ahuyentarla.
Vienes, madre, vienes, llegas, también así, no llamada. Acepta el volver a ver y oír la noche olvidada en la cual quedamos huérfanos y sin rumbo y sin mirada.
Padece pedrusco, escarcha, y espumas alborotadas. Por amor a tu hija acepta oír búho y marejada, pero no hagas el retorno sin llevarme a tu morada.
IV
Así, allega, dame el rostro, y una palabra siseada. Y si no me llevas, dura en esta noche. No partas, que aunque tú no me respondas todo esta noche es palabra: rostro, siseo, silencio y el hervir la Vía Láctea.
Así... Así... más todavía. Dura, que no ha amanecido. Tampoco es noche cerrada. Es adelgazarse el tiempo y ser las dos igualadas y volverse la quietud
tránsito lento a la Patria.
V
Será esto, madre, di, la Eternidad arribada, el acabarse los días y ser el siglo nonada, y entre un vivir y un morir no desear, de lo asombradas. ¿A qué más si nos tenemos ni tardías ni mudadas?
¿Cómo esto fue, cómo vino, cómo es que dura y no pasa? No lo quiero demandar; voy entendiendo, azorada, con lloro y con balbuceo y se rinden las palabras que me diste y que me dieron en una sola y ferviente: -\"¡Gracias, gracias, gracias, gracias!\"
Muy lindo tu poema querida P 🫂😘🌹💞㊗️😽
15 de febrero de 2025 a las 09:59
Carlos Eduardo dijo:
Gabriela Mistral
Mi madre era pequeñita como la menta o la hierba; apenas echaba sombra sobre las cosas, apenas, y la Tierra la quería por sentírsela ligera y porque le sonreía en la dicha y en la pena.
Los niños se la querían, los viejos y la hierba; la luz que ama la gracia, la busca y la corteja.
A causa de ella será este amar lo que no se alza, lo que sin rumor camina y silenciosamente habla: las hierbas aparragadas y el espíritu del agua.
¿A quién se lo estoy contando desde la Tierra extranjera? A las mañanas la digo para que se le parezcan: y en mi ruta interminable voy contándola a la Tierra.
Y cuando es que viene y llega una voz que lejos canta, perdidamente la sigo, y camino sin hallarla.
¿Por qué la llevaron tan lejos que no se la alcanza? ¿Y si me acudía siempre por qué no responde y baja?
¿Quién lleva su forma ahora para salir a encontrarla? Tan lejos camina ella que su aguda voz no me alcanza. Mis días los apresuro como quien oye llamada.
II
Esta noche que está llena de ti, sólo a ti entregada, aunque estés sin tiempo tómala, siéntela, óyela, alcánzala. Del día que acaba queda nada más que espera y ansia.
Algo viene de muy lejos, algo acude, algo adelanta; sin forma ni rumor viene pero de llegar no acaba. ¿Y aunque viene así de recta por qué camina y no alcanza?
III
Eres tú la que camina, en lo leve y en lo cauta. Llega, llega, llega al fin, la mas fiel y más amada. ¿Qué te falta donde moras? ¿Es tu río, es tu montaña? ¿O soy yo misma la que sin entender se retarda?
No me retiene la Tierra ni el Mar que como tú canta; no me sujetan auroras ni crepúsculos que fallan.
Estoy sola con la Noche, la Osa Mayor, la Balanza, por creer que en esta paz puede viajar tu palabra y romperla mi respiro y mi grito ahuyentarla.
Vienes, madre, vienes, llegas, también así, no llamada. Acepta el volver a ver y oír la noche olvidada en la cual quedamos huérfanos y sin rumbo y sin mirada.
Padece pedrusco, escarcha, y espumas alborotadas. Por amor a tu hija acepta oír búho y marejada, pero no hagas el retorno sin llevarme a tu morada.
IV
Así, allega, dame el rostro, y una palabra siseada. Y si no me llevas, dura en esta noche. No partas, que aunque tú no me respondas todo esta noche es palabra: rostro, siseo, silencio y el hervir la Vía Láctea.
Así... Así... más todavía. Dura, que no ha amanecido. Tampoco es noche cerrada. Es adelgazarse el tiempo y ser las dos igualadas y volverse la quietud
tránsito lento a la Patria.
V
Será esto, madre, di, la Eternidad arribada, el acabarse los días y ser el siglo nonada, y entre un vivir y un morir no desear, de lo asombradas. ¿A qué más si nos tenemos ni tardías ni mudadas?
¿Cómo esto fue, cómo vino, cómo es que dura y no pasa? No lo quiero demandar; voy entendiendo, azorada, con lloro y con balbuceo y se rinden las palabras que me diste y que me dieron en una sola y ferviente: -\"¡Gracias, gracias, gracias, gracias!\"
Muy lindo tu poema querida P 🫂😘🌹💞㊗️😽
15 de febrero de 2025 a las 09:59
Verde menta
EmilianoDR dijo:
Tú mi paréntesis de sol, mi esquina perdida, corro y te veo, me acicalo y me perfumo, mi aire se acorta, todo es verde menta, hombre bonito está vía nos lleva a amar.
Excelente poema gracias por compartirlo estimado poeta.
Saludos y éxitos.
15 de febrero de 2025 a las 07:53
EmilianoDR dijo:
Tú mi paréntesis de sol, mi esquina perdida, corro y te veo, me acicalo y me perfumo, mi aire se acorta, todo es verde menta, hombre bonito está vía nos lleva a amar.
Excelente poema gracias por compartirlo estimado poeta.
Saludos y éxitos.
15 de febrero de 2025 a las 07:53
Veranos en mi mente
El Hombre de la Rosa dijo:
CUANDO LAS ESTROFAS BROTAN DE TÚ GENIAL PLUMA EL LECTOR SE ALEGRA DE HABERTE LEIDO QUERIDA POETISA Y AMIGA PASABA
SALUDOS DE CRÍSPULO DESDE TORRELAVEGA
EL HOMBRE DE LA ROSA
15 de febrero de 2025 a las 04:07
El Hombre de la Rosa dijo:
CUANDO LAS ESTROFAS BROTAN DE TÚ GENIAL PLUMA EL LECTOR SE ALEGRA DE HABERTE LEIDO QUERIDA POETISA Y AMIGA PASABA
SALUDOS DE CRÍSPULO DESDE TORRELAVEGA
EL HOMBRE DE LA ROSA
15 de febrero de 2025 a las 04:07
Veranos en mi mente
Carlos Eduardo dijo:
Extraído de un poema de Rimbaud
Antaño, si lo recuerdo bien, mi vida era un festín donde se abrían todos los corazones, donde todos los vinos corrían. Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. —Y la encontré amarga. —Y la injurié. Me armé contra la justicia. Hu. ¡Oh hechiceras, oh miseria, oh colera, a vosotras os he confiado mi tesoro! Logré desvanecer de mi espíritu toda esperanza humana. Sobre toda alegría para estrangularla di el salto sordo de la bestia feroz. Llamé a los verdugos para morder, mientras agonizaba, la culata de sus fusiles. Llamé a las plagas, para ahogarme con la arena, la sangre. La desdicha fue mi dios. Me revolqué en el fango. Me sequé con el aire del crimen. Y le di buenos chascos a la locura. Y la primavera me trajo la horrenda risa del idiota. Ahora bien, hallándome hace muy poco a punto de lanzar el último ¡cuac! soñé recuperar la llave del antiguo festín, en donde tal vez recobraría el apetito. Esta llave es la claridad. —Tal inspiración prueba que he soñado! “Seguirás hiena, etc.....”, exclama el demonio que me coronó con tan amables adormideras. “Gana la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo y todos los pecados capitales”. ¡Ah! Estoy harto de eso: —Pero, …
Tienes una alma bella P, te quiero 🌹😘🫂
14 de febrero de 2025 a las 16:45
Carlos Eduardo dijo:
Extraído de un poema de Rimbaud
Antaño, si lo recuerdo bien, mi vida era un festín donde se abrían todos los corazones, donde todos los vinos corrían. Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. —Y la encontré amarga. —Y la injurié. Me armé contra la justicia. Hu. ¡Oh hechiceras, oh miseria, oh colera, a vosotras os he confiado mi tesoro! Logré desvanecer de mi espíritu toda esperanza humana. Sobre toda alegría para estrangularla di el salto sordo de la bestia feroz. Llamé a los verdugos para morder, mientras agonizaba, la culata de sus fusiles. Llamé a las plagas, para ahogarme con la arena, la sangre. La desdicha fue mi dios. Me revolqué en el fango. Me sequé con el aire del crimen. Y le di buenos chascos a la locura. Y la primavera me trajo la horrenda risa del idiota. Ahora bien, hallándome hace muy poco a punto de lanzar el último ¡cuac! soñé recuperar la llave del antiguo festín, en donde tal vez recobraría el apetito. Esta llave es la claridad. —Tal inspiración prueba que he soñado! “Seguirás hiena, etc.....”, exclama el demonio que me coronó con tan amables adormideras. “Gana la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo y todos los pecados capitales”. ¡Ah! Estoy harto de eso: —Pero, …
Tienes una alma bella P, te quiero 🌹😘🫂
14 de febrero de 2025 a las 16:45
Veranos en mi mente
JUSTO ALDÚ dijo:
Belleza de poema cuajado de imágenes alucinantes.
Me he inventado un verano de trigos y amapolas
que al pasar a mi lado borran de golpe las penas.
Justo para hoy. Te felicito.
Saludos desde Panamá
14 de febrero de 2025 a las 11:25
JUSTO ALDÚ dijo:
Belleza de poema cuajado de imágenes alucinantes.
Me he inventado un verano de trigos y amapolas
que al pasar a mi lado borran de golpe las penas.
Justo para hoy. Te felicito.
Saludos desde Panamá
14 de febrero de 2025 a las 11:25
Veranos en mi mente
Josué Gutiérrez Jaldin dijo:
\"Me he inventado un verano tan dorado como el sol,
con islas de miel y toboganes de poesía.\"
Bellos versos, mi estimada poetiza.😄✌
14 de febrero de 2025 a las 11:19
Josué Gutiérrez Jaldin dijo:
\"Me he inventado un verano tan dorado como el sol,
con islas de miel y toboganes de poesía.\"
Bellos versos, mi estimada poetiza.😄✌
14 de febrero de 2025 a las 11:19
Veranos en mi mente
EmilianoDR dijo:
Pasaba, regalas un poco de verano inventado a las zonas heladas del planeta .
Gracias y feliz !4 de Febrero amiga.
Saludos cordiales.
14 de febrero de 2025 a las 08:57
EmilianoDR dijo:
Pasaba, regalas un poco de verano inventado a las zonas heladas del planeta .
Gracias y feliz !4 de Febrero amiga.
Saludos cordiales.
14 de febrero de 2025 a las 08:57
Sal
El Hombre de la Rosa dijo:
Precioso poema estimada poetisa y amiga Pasaba
Él Hombre de la Rosa
14 de febrero de 2025 a las 04:08
El Hombre de la Rosa dijo:
Precioso poema estimada poetisa y amiga Pasaba
Él Hombre de la Rosa
14 de febrero de 2025 a las 04:08
Sal
David Arthur dijo:
....Sin ti, los días son sólo fragmentos
de un tiempo que se me escapa, se va ,
se cuela, quema, apena,
sabes es como la sal que se disuelve en
el mar, .....
Lo bueno de tus letras Patricia, es que al leerlas la ausencia se siente.
Un abrazo de mi amistad
David
13 de febrero de 2025 a las 13:59
David Arthur dijo:
....Sin ti, los días son sólo fragmentos
de un tiempo que se me escapa, se va ,
se cuela, quema, apena,
sabes es como la sal que se disuelve en
el mar, .....
Lo bueno de tus letras Patricia, es que al leerlas la ausencia se siente.
Un abrazo de mi amistad
David
13 de febrero de 2025 a las 13:59
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