Vayas cosechas 28 años, fue difícil encontrarte, de pila ya no eres grettell aunque en face lo eres, aquí no eres grettell, como en la isla ni siquiera soy Carlos, ni siquiera en face lo parezco (te has dado cuenta que uno termina hablando de sí mismo (no sé sí será un mal o una anticualidad, en otras palabras es egocentrismo, los artistas son así) familiarmente lo mismo dentro de otro mismo para sí mismo), pero, no puedo leerte, aunque tengo algunos poemas tuyos que pude imprimir en el pasado, deben estar por ahí donde mi memoria no ha podido borrarlos, aunque sí mi laguna mental a masticado desde un pulso eléctrico (el cerebro tiene esa particularidad, que va quemando tanto proteínas como el azúcar, generando electricidad mental que todo aquello conlleva a un proceso de pensar en el marco objetivo o imaginar en el marco subjetivo), los que escriben generalmente imaginan en vez de pensar, para escribir no se necesita pensar, sino que imaginar desde un patrón de dibujo o croquis y llevarlo a palabras, es inquietante, sí tienes oídos se puede hacer el cambio desde la música o los sonidos y llevarlos al papel en palabras o viceversa, supongo que ya todos ésto debes saberlo de manera intuitiva o automática, es como respirar sin medir la respiración, es como vivir sin pensar en el reloj, simplemente dejarse llevar por el destino...
Tienes esos giros repentinos que ponen de cabeza tu cabeza y luego tus pies? haciendo que todo sea letalmente real y a la vez complementario con algo que dices no tener?
ni yo me entiendo-
pero..., quizás haya que entender nada... sino que... lo imposible es posible y viceversa, sino que solamente hay que no saber sabiendo algo que está en el pecho y luego en las manos y a priori en los dedos... sea un boceto de letras o un boceto de arte o un boceto parecido al rostro...
uno a veces no sé sabe explicar -y es mi caso- pero, lo que uno debe hacer es expresarse, sea emocionalmente o líricamente, sea el caso o sea artísticamente..., sea lo que sea... no vale el arte cayéndose creyendo que jamás lo ha sido; sino que... vale sabiéndose ser que no es arte y también sabiéndose que es... nadie tiene la formula de lo que es poesía u prosa, es como tener la formula para dibujar bien, sí a Van Gogh no le creyeron que dibujaba bien... y ahora sus obras son ARTE..., y hay tantos artistas que no le tatuaron el eco somnífero de Artista en sus frentes, sino que pasaron por alto sus obras... es quizás similar a la poesía...
Poesía es un relato mal rimado y mal contado en las gestiones del pecho acústico, como también un desahogo de la realidad imaginaria que siempre tiende ha torcerse y otras veces a quebrarse, -recordé a un sujeto que no recuerdo y a otro con apellido Huidobro, el anterior tenía un apellido Francés..., creo que es Apollinaire... él solía quebrar la poesía y darle forma... una nueva forma en ese entonces de hacer poesía... en la actualidad creo que faltan personas que rompan y quiebran la poesía, aunque hay muchos que rompen los estilos... Nicanor rompe la secuencia de la poesía u expresa la emoción de un mundo enloquecido por sus hábiles actos de creencia y de humanidad, él hace eso y otras cosas... bueno hay tantos ejemplos... de alguna manera hoy hasta hoy no existe el "talón de Aquiles" de lo que se llame poesía ni tampoco "la piedra angular" de ésta... ni mucho menos la perfección de ésta... hasta creo que los Poetas Contemporáneos tratan de hacer más imperfecta la poesía... quién sabe para qué, o sé sabe el por qué..., de alguna forma la poesía llega a todos los rincones, y no solamente a algunos, no solamente a los cultos o eruditos, sino que también a los que tienen el reloj sanguíneo en sus venas, esos que respiran sin saber que lo hacen, esos que simplemente viven...
Y no sé que te he dejado escrito...
o sí se entiende... -te dije que no me entiendo?-
pero quería expresar algo acerca de poesía... ni yo sé lo que es...
ni quiero saber para que sirve o cual es su significado...
Solamente quiero hacerla imperfecta,
y que sus defectos se rían de mi mala forma de escribir poemas,
al menos sentiré que algo en mi sonríe con una sonrisa pura,
te has dado cuenta que los versos son una extensión de uno,
una extensión que se prolonga y propaga de ojo en ojo,
y llega a ser un emblema de sueños y realidad para quien jamás allá sentido lo que quizás escribiste...
Y es tan extraño ese mundo, que hasta uno se siente desconocido,
pero cuando toma un lápiz o pone un dedo sobre el teclado,
se siente tan libre,
tan locuaz, tan extrovertidamente expresivo,
que no encuentra límite para poder ponerle un punto final a lo que dice...
nunca empiezo ni termino ni comienzo ni acabo de escribir un poema, continuo lo escrito, reescribo lo que dije en otra parte, en otro momento, yo, o las otras presencias a trvés de mí o las otras personas que se me adelantaron a la vida, palabras más o menos... Las mismas, lo redigo, lo refrío... Lo affloro, me desbordo, me contengo, lo recorto, lo ignoro, me frustro, lo rio, lo magnifico, lo reduzco, y lloro de impotencia, soy así, soy lo que no alcanzo a decir.... Y el poema es la extención de eso que tu llamas... Uno... Tu mismo, yo misma, nosotros los de antes y los que nunca seremos... Todos esos de quienes sólo conocemos su nombre... Y sus extensiones.... Hay tan poquito y tanto de ellos ahí....
Por ejemplo, imagina esta locura conmigo
Si nos morimos ahora, por ejemplo, y en nuestra siguiente vida nos leemos... Qué pensaremos... Qué diremos, nos vamos a querer ahogar de nuevo, condenaremos nuestra lucidez.... Arruinaremos nuestro mundo plasmado en una pincelada de requiebros...
No sé por qué se me acaba de ocurrir... Pero quiero decirte
quiero aclararte
que has abierto una ventana importante, una mebrana definitiva, algo excepcional y digno de... No sé...
Y te quiero chileno, te quiero hartísimamente mucho
Esto que voy a decirle es casi como un secreto que no debe expandirse (como cualquier herida gangrenosa... infecciosa, y secreta)
Renuncié a la poesía, como una renuncia a un hijo al que no puede alimentar. Renuncié a la poesía porque no tenía nada que ofrecerle. Y si no me largo de esta página es por que aún hay poetas. Como usted, o como ese peruano el Carlo Enrique, o como la niña Sara, o la garabateada Pichu. Y porque adoro mucho a la señorita Yokis... y.... así n_n
Usted no podrá abandonar la poesía, señorita Dixie, la poesía ya se le ha entrado hace tiempo y es de seguro que no la soltará hasta su ultimo aliento, se lo prometo.
Vayas cosechas 28 años, fue difícil encontrarte, de pila ya no eres grettell aunque en face lo eres, aquí no eres grettell, como en la isla ni siquiera soy Carlos, ni siquiera en face lo parezco (te has dado cuenta que uno termina hablando de sí mismo (no sé sí será un mal o una anticualidad, en otras palabras es egocentrismo, los artistas son así) familiarmente lo mismo dentro de otro mismo para sí mismo), pero, no puedo leerte, aunque tengo algunos poemas tuyos que pude imprimir en el pasado, deben estar por ahí donde mi memoria no ha podido borrarlos, aunque sí mi laguna mental a masticado desde un pulso eléctrico (el cerebro tiene esa particularidad, que va quemando tanto proteínas como el azúcar, generando electricidad mental que todo aquello conlleva a un proceso de pensar en el marco objetivo o imaginar en el marco subjetivo), los que escriben generalmente imaginan en vez de pensar, para escribir no se necesita pensar, sino que imaginar desde un patrón de dibujo o croquis y llevarlo a palabras, es inquietante, sí tienes oídos se puede hacer el cambio desde la música o los sonidos y llevarlos al papel en palabras o viceversa, supongo que ya todos ésto debes saberlo de manera intuitiva o automática, es como respirar sin medir la respiración, es como vivir sin pensar en el reloj, simplemente dejarse llevar por el destino...
¡¡¡ FELICIDADES !!!
Desde el Norte de España te deseo que pases un feliz día de cumpleaños.
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
¿Existes.......?
Usted cuando se va a dignar a escribir algo o a aparecer...,
SÍ YA LE ESTOY HABLANDO DE USTED,
imagine como le diré mañana...
mmmmmmmmmmmmmmmmmmm
cuando vuelves manta?
*** Felicidades ***
Mucha felicidad deseo que tenga en su hermoso día de cumpleaños.
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
FELIZ CUMPLEAÑOS PÁSALA LINDO EL DÍA DE HOY
que bueno saber de ti Libe, tanto tiempo perdida... no te hagas a la desconocida, y pasa a saludar mas a menudo...
un abrazo... V.
Me vuelve el alma al cuerpo cuando te leo. Tú, que cuando te escribo ni me conoces :p
¿Algún día volverás a la ISLA? :'(
Y la libélula dónde ha emigrado?
¿Dime cómo te llamarás ahora?
Te llamas igual que tu hija o son la misma persona?
No somos la misma puesto que no somos nadie.
ella se llama como yo (no)
Te he estado buscando por todas partes, no te encuentro y presiento con tristeza tu olvido...
16 poemas?¿*
te faltan 4 y le das un giro inexperado y desesperado...
pero...
tu poesía...
sabes me crecieron raíces de los dedos,
y siento que cada vez me hundo
en bocetos mal dibujados...
quizás sea un detenerse en la vereda
y dibujar perspectivas...
pero tú jamás dejes de escribir...!!!
de escribir no, de escribir poemas pue que sí
Tienes esos giros repentinos que ponen de cabeza tu cabeza y luego tus pies? haciendo que todo sea letalmente real y a la vez complementario con algo que dices no tener?
ni yo me entiendo-
pero..., quizás haya que entender nada... sino que... lo imposible es posible y viceversa, sino que solamente hay que no saber sabiendo algo que está en el pecho y luego en las manos y a priori en los dedos... sea un boceto de letras o un boceto de arte o un boceto parecido al rostro...
uno a veces no sé sabe explicar -y es mi caso- pero, lo que uno debe hacer es expresarse, sea emocionalmente o líricamente, sea el caso o sea artísticamente..., sea lo que sea... no vale el arte cayéndose creyendo que jamás lo ha sido; sino que... vale sabiéndose ser que no es arte y también sabiéndose que es... nadie tiene la formula de lo que es poesía u prosa, es como tener la formula para dibujar bien, sí a Van Gogh no le creyeron que dibujaba bien... y ahora sus obras son ARTE..., y hay tantos artistas que no le tatuaron el eco somnífero de Artista en sus frentes, sino que pasaron por alto sus obras... es quizás similar a la poesía...
Poesía es un relato mal rimado y mal contado en las gestiones del pecho acústico, como también un desahogo de la realidad imaginaria que siempre tiende ha torcerse y otras veces a quebrarse, -recordé a un sujeto que no recuerdo y a otro con apellido Huidobro, el anterior tenía un apellido Francés..., creo que es Apollinaire... él solía quebrar la poesía y darle forma... una nueva forma en ese entonces de hacer poesía... en la actualidad creo que faltan personas que rompan y quiebran la poesía, aunque hay muchos que rompen los estilos... Nicanor rompe la secuencia de la poesía u expresa la emoción de un mundo enloquecido por sus hábiles actos de creencia y de humanidad, él hace eso y otras cosas... bueno hay tantos ejemplos... de alguna manera hoy hasta hoy no existe el "talón de Aquiles" de lo que se llame poesía ni tampoco "la piedra angular" de ésta... ni mucho menos la perfección de ésta... hasta creo que los Poetas Contemporáneos tratan de hacer más imperfecta la poesía... quién sabe para qué, o sé sabe el por qué..., de alguna forma la poesía llega a todos los rincones, y no solamente a algunos, no solamente a los cultos o eruditos, sino que también a los que tienen el reloj sanguíneo en sus venas, esos que respiran sin saber que lo hacen, esos que simplemente viven...
Y no sé que te he dejado escrito...
o sí se entiende... -te dije que no me entiendo?-
pero quería expresar algo acerca de poesía... ni yo sé lo que es...
ni quiero saber para que sirve o cual es su significado...
Solamente quiero hacerla imperfecta,
y que sus defectos se rían de mi mala forma de escribir poemas,
al menos sentiré que algo en mi sonríe con una sonrisa pura,
te has dado cuenta que los versos son una extensión de uno,
una extensión que se prolonga y propaga de ojo en ojo,
y llega a ser un emblema de sueños y realidad para quien jamás allá sentido lo que quizás escribiste...
Y es tan extraño ese mundo, que hasta uno se siente desconocido,
pero cuando toma un lápiz o pone un dedo sobre el teclado,
se siente tan libre,
tan locuaz, tan extrovertidamente expresivo,
que no encuentra límite para poder ponerle un punto final a lo que dice...
te has dado cuenta de ello?
nunca empiezo ni termino ni comienzo ni acabo de escribir un poema, continuo lo escrito, reescribo lo que dije en otra parte, en otro momento, yo, o las otras presencias a trvés de mí o las otras personas que se me adelantaron a la vida, palabras más o menos... Las mismas, lo redigo, lo refrío... Lo affloro, me desbordo, me contengo, lo recorto, lo ignoro, me frustro, lo rio, lo magnifico, lo reduzco, y lloro de impotencia, soy así, soy lo que no alcanzo a decir.... Y el poema es la extención de eso que tu llamas... Uno... Tu mismo, yo misma, nosotros los de antes y los que nunca seremos... Todos esos de quienes sólo conocemos su nombre... Y sus extensiones.... Hay tan poquito y tanto de ellos ahí....
Por ejemplo, imagina esta locura conmigo
Si nos morimos ahora, por ejemplo, y en nuestra siguiente vida nos leemos... Qué pensaremos... Qué diremos, nos vamos a querer ahogar de nuevo, condenaremos nuestra lucidez.... Arruinaremos nuestro mundo plasmado en una pincelada de requiebros...
No sé por qué se me acaba de ocurrir... Pero quiero decirte
quiero aclararte
que has abierto una ventana importante, una mebrana definitiva, algo excepcional y digno de... No sé...
Y te quiero chileno, te quiero hartísimamente mucho
¿Usted no quisiera escribir un nuevo poema para que yo lo lea gustoso? ^_^
Esto que voy a decirle es casi como un secreto que no debe expandirse (como cualquier herida gangrenosa... infecciosa, y secreta)
Renuncié a la poesía, como una renuncia a un hijo al que no puede alimentar. Renuncié a la poesía porque no tenía nada que ofrecerle. Y si no me largo de esta página es por que aún hay poetas. Como usted, o como ese peruano el Carlo Enrique, o como la niña Sara, o la garabateada Pichu. Y porque adoro mucho a la señorita Yokis... y.... así n_n
Usted no podrá abandonar la poesía, señorita Dixie, la poesía ya se le ha entrado hace tiempo y es de seguro que no la soltará hasta su ultimo aliento, se lo prometo.
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