Por qué temerle

Por qué temerle
hay algo de retorno en su mirada
una cierta piedad
quizá ese cansancio de recoger desde el principio de los tiempos
hojas que se asoman sin pausa 
y con prisa 
se sueltan de las ramas.

Ella viste de luz para fingir que huye
mientras paciente observa vagar las nueve lunas. 
Su cuerpo inclina.
Azabache y acero. Vestal.
Sólo su lengua seca
-esconde el látigo-
da paso a la hora precisa en que el ritual 
como un destello en las marismas 
se aproxima. 

Pareciera que abrazara con abrazos 
en ligero declive de cristal.
¿Tanto así?
Sí y sobre la frente 
muestra su diadema de múltiples espejos en enigma 
y una máscara.

Irónica (en verdad un poco irrespetuosa)
sonríe al estallar la epifanía de la vida
cuando el amor en su inconsciente rueda
promete esa ilusión de ser eterno
y en vuelo de alegría los pájaros del mundo
una viejísima canción de cuna
cantan.

Pero la orilla de los ríos
distinta a la del mar es áspera
infatigable
la tierra apaga con idéntica bravura 
el verde de las hojas 
de brillo tan igual en la simpleza de los yuyos
y en las plantas.

¿Por qué creer que es triste
que su silencio a puro grito es semejante 
al número infinito de batallas
libradas en en la intimidad del corazón del hombre
que su tarea sólo estriba 
en recoger las vestimentas llegadas del espacio
donde el amor el dolor las esperanzas
los proyectos 
el esfuerzo de caminar paso a paso al costado de los días
se vuelven hojarasca
humo
nada?

Ella sin decir nada nos advierte
¿acaso se puede decidir?
¿no finaliza todo a cada instante?
Entonces
a celebrar que la sazón es corta.

Ella viste de luz para fingir que huye.
Ella lleva una máscara.