Tord

sobre muertos sin filtro
sobre mujeres, niños
sobre el alma de amigos
he construido
pisando
mi inexorable camino hacia
la cumbre
(relativa)
hacia el sillón que crispo
el micrófono, la cámara
el libro que casi nadie lee
pero yo escribo
mano segura
escribo

he inaugurado cárceles
alambrado fronteras y
racimos

pero nadie me oye
temblar
en la azul
noche

nadie invoca café
por mi retrato
vino de arroz
ni verde trigo