Albor. El horizonte
entreabre sus pestañas,
y empieza a ver. ¿Qué? Nombres.
Están sobre la pátina
de las cosas. La rosa
se llama todavía
hoy rosa, y la memoria
de su tránsito, prisa.
Prisa de vivir más.
A lo largo amor nos alce
esa pujanza agraz
del Instante, tan ágil
que en llegando a su meta
corre a imponer Después.
Alerta, alerta, alerta,
yo seré, yo seré.
¿Y las rosas? Pestañas
cerradas: horizonte
final. ¿Acaso nada?
Pero quedan los nombres.
Volver a Jorge Guillén
estan padres tus poemas
estan bonitos tus poemas
TUS POEMAS ESTAN PADRES Y BIEN BONITOS
LA VERDAD ME GUSTARON MUCHOS TUS POEMAS DE AMOR AUNQUE PARESCA CURSI
chidos
estan padres todos
muy bonitossss
tus poemas valen oro ps te felicito
eresun grande en los POEMAS
que curada estan los poemas
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