Julio Llinás

Poemas de Julio Llinás

Seleccionamos del listado de arriba, estos poemas de Julio Llinás:

Las ciencias naturales

      Junto a las rocas, 

      la negra sal radiante. 

      ¡Oídos! 

      Crujen las pieles de la Tierra 

      gastadas por el sueño 

      bajo una calma infernal. 

      ¿Dónde está el hombre que renace 

      en las cenizas de una gran poesía, 

      la mano de oro 

      que bautiza y desarrolla 

      las ciencias naturales? 

      Palabras, 

      Serpientes de la asfixia. 

       

      

Cholo Vallejo

Si el mundo fuera cuerdo, 

      si lo fuera –digo, es un decir- 

      acaso yo sabría, después de tantos años, 

      de tantos accidentes, catástrofes, combates, 

      humillaciones, navajazos, intoxicaciones, 

      pánicos, muertes, esperanzas, 

      caídas de caballos, de dientes, de cabellos, 

      y esa legión de oscuridades, 

      si el mundo fuera, entonces, cuerdo, 

      -digo, es un decir- 

      tal vez acaso yo sabría 

      por qué me ha condenado la letra 

      en que nació la pena 

      a estar aquí de pie, a solas con la vida. 

       

No llores, América...

No llores, América
No llores, América, no llores
por la sangre vertida en las
esquinas
del Sur, no llores por los hijos
de tus mercenarios, no llores
por tus bombas, tus cohetes,
tu napalm,
tus viajes a la luna, tus calles
de navaja,
tus dólares amargos, tus negros
de precinto
con sus bastones relucientes como
krugers
golpeando a sus hermanos de
algodón,
no llores por los amos de Wall
Street,
su polvo del mejor, sus trajes bien
cortados,
sus tiradores de pelo de gacela,
no llores América, no llores,
tu atronadora voz es la más bella
entre los tules del sol,
no llores, dueña del mundo,
amada América, no llores,
irás al cielo cuando mueras,
tienes los ojos azules como Dios.
 
   

Rencores

      País, 

      ¿quién es feroz 

      sino tu niño acurrucado 

      en la pureza del desierto? 

      País, ¿quién ha quemado 

      tu carne de luz negra, 

      quién es el príncipe en tu fiesta 

      de rencores podridos por el sol? 

      Yegua sagrada 

      de los grandes vientos, 

      sé bondadosa y terrible, 

      ¡oh roja! ¡oh despedázanos 

      y sangra 

      como una fuente de inocencia 

      a cada lado de un pueblo 

      y su miseria. 

  

Donde yo estoy

      Los ojos blancos, 

      la piel paralizante: 

      me buscaréis en vano 

      entre mis bestias. 

      Mi roja música 

      ha triunfado. 

      (Ah la frenética infancia 

      junto al médano 

      y la esmeralda polar, 

      surcando nuestra casa). 

      Me encotraréis 

      en lo más hondo del bosque, 

      temblando al grito de la lava, 

      sirviendo a un mágico idiota. 

No llores, América...(II)

Telemacus
Desde la isla de pájaros de lentes
y corbata de lazo,
la tonta dama francesa de cincuenta
metros
gobierna la ciudad de bocadillos de
pastrami
y coca cola
en los carteles de Times Square.

Sin vagabundos o putas no hay
ciudad, 
dice Telemacus Malone, que nutre
las palomas
con veneno para ratas.
Ha sobornado a un oficial de policía
que le permite el juego
y hace la vista gorda ante el rimero
de palomas muertas.

Esto es Nueva York,
fornicador de tu madre,
dice Malone arrobado.
Aquí se puede vivir con poca cosa
y ser feliz con casi nada. Mírame
a mí sino,
jodido pálido.

Telemacus murió una madrugada
congelado,
cobijado en sus cartones y sus
plumas de paloma.  
  
  Walt Whitman
¡Oh mayordomo 
de los campos
de cristal y acero,
jinete de mulatos,
enlazador de niños!

¡Basta de torpes
disfraces y tonadas
para flauta
subiendo y bajando
por los tensores
del puente 
como una comadreja
perseguida por Dios!
Fascinante profeta, día del fin,
estás herido de verguenza
y bien lo sabes;
muchas jornadas se han ido
con la nieve, la vieja nieve negra
de las alcantarillas,
todo lo sabes de tí mismo,
y de los otros fantasmas
de las rocosas calles,
y de los grandes vientos,
y del marinero

recién degollado.

Eres la América que crece
en el silencio,
gran viejo no viril,
tu larga barba de amores apretados
por efebos sin raza,
la vieja culpa de tu sexo
atravesado por la aguja
que denunció Federico
y la bufanda de tu barba
conquistando el mundo.